La opción sexual de Jerónimo (Nimo, le llamamos en el barrio) son las monas. Chimpancés, para más señas. Es por ello que Nimo vive desde hace mucho, a la espera de tiempos más propicios, enclaustrado en un armario infecto atiborrado de ropa demodé, periódicos viejos, y recortes de números atrasados del National Geographic. Cuenta una y otra vez que sueña con un naufragio en la costa de Marfil. Que en ese accidente pierde a su madre, con la que viaja rumbo a Sudáfrica. En fin, que sobrevive de los nueve a los quince años como un tarzán adolescente, pero a lo bestia bestia, apareado con una chimpancé en la selva. -A falta de una criatura de mi raza, -nos dice con mal disimulado pesar. -Nimo: cuando el instinto aprieta, no hay barreras que valgan-, le ríen algunos desaprensivos en el barrio, dándole unas palmaditas en el hombro. Los vecinos venimos escuchándole este rollo, por lástima, desde que alquilara el sexto derecha.

Les cuento. Hace seis años, Nimo amaneció un mañana con una expresión risueña en su rostro. Días atrás se personó en el portal un aspirante a político de progreso, con vistas de futuro. El tipo había oído la llamada del poder con la noticia de la curiosa opción sexual de nuestro vecino, y no tardó en acudir a conocerlo. A.G. -iniciales de aquél candidato al poder-, sí creyó a Nimo. O, al menos, le hizo creer que le creía. Le alentó a romper con su complejo de hombre raro, degenerado, perverso, con discursos del siguiente tenor: -La zoofilia es una inclinación natural del ser humano hacia sus semejantes menos evolucionados. No podemos reprimirnos ningún deseo por imperativo de ninguna ciega ley evolutiva, moral caduca, o creencia subyugante. Nimo: ¿Qué culpa tienen los monos de haber quedado atrás en el arduo e implacable camino del progreso? ¿Qué méritos, salvo los causados por circunstancias medioambientales favorables, podemos atribuirnos los
humanos?-. Etc., etc. Aleccionamiento que levantó el ánimo caído de Nimo. A.G. apostó fuerte, muy fuerte, regalándole a su pupilo, al año siguiente, una chimpancé adulta. Se llamaba Lisa, por la mujer de aquél famoso cuadro renacentista. Estaba adiestrada. No era esta la palabra, -adiestrada-, la que utilizaba A.G. para referirse al pacifismo de la simia, sino -educada-.

La mona Lisa estaba educada. El caso es que un sábado por la mañana vimos a Nimo de paseo con la mona, vestida de vaqueros y chaquetilla de cuero, por el parque de las Nuevas Tecnologías, tres calles más abajo. Y desde entonces hasta la aciaga tarde del 7 de septiembre.

El gran día de la rueda de prensa, hace un par de años (lo recuerdan, ¿verdad?), y para que el país se enterase de la existencia de la singular pareja, fue todo un acontecimiento. Pero no sólo Nimo y Lisa tuvieron ocasión de comparecer ante las cámaras. Con el ruido de los flashes también se dio a conocer a la ciudadanía, entre divertida, temerosa y escéptica, un eufórico A.G.

Lo sorprendente -al menos sorprendente para mí- es que muy pocos fueron quienes pusieron reparos a esta relación bárbara. Eso dijeron los oráculos de las encuestas. La respuesta del gobierno a este dato fue el anuncio de un anteproyecto de ley para penar, hasta con cárcel, a quien discriminase, entorpeciera ofendiese, de palabra o sin ella, a parejas como la que hacían mis vecinos del sexto.

La tragedia sucedió, como les digo, el pasado 7 septiembre, cuando Juan Alonso, el del ático, subía en el ascensor. No iba solo. Con él viajaba Lisa, de regreso de sus ejercicios diarios. La mona bajaba a la calle con la complicidad de su- amante (amo, iba a decir) para estirar las extremidades en los árboles del bulevar. Nimo nos había pedido el favor a los vecinos de subirla al piso si coincidíamos con ella en el bajo. No le gustaban las escaleras. Lisa se confundía con los botones del ascensor, pero sabía abrir la puerta de su casa sin ayuda de nadie. Siempre portaba una llave en un bolsillo trasero de su pantalón vaquero. Bien. No sé qué vio la bicha aquélla en Juan Alonso (qué fantasía sexual simiesca pasaría por su mente excitada), el caso es que se le abalanzó al cuello para morderlo con fruición. Juan se asustó, claro. El bueno de Juan sacó su navaja multiuso (es un apasionado del bricolaje) y, sin pensárselo dos veces, le insertó en la nuca de la mona, hasta el mango, la espiral del sacacorchos, matándola sin remedio.

La esperanza de Juan Alonso es que el -Anteproyecto de Ley para la Integración de Animales no Racionales en Núcleos Afectivos sin Distinción de Razas- no prospere. Aunque no sabemos: la oposición se muestra dubitativa a este respecto. Hay demasiados votos indecisos de por medio. Como salga adelante el susodicho y maldito anteproyecto, a Juan le juzgarán por homicidio y le meterán en prisión. Vaya que sí. La agravante es que Nimo padece una depresión insondable de la que no saldrá jamás. Se volverá loco. En la autopsia que le practicaron a la chimpancé resultó que estaba preñada. Se ha denunciado a un laboratorio por su implicación en la generación del engendro. Con las alas que le dieron entre todos al pobre Nimo

Francisco N.R.

Que yo sepa... este relato no tiene moraleja...

pero...vaya usted a saber...

Que prolifera me he sentido hoy...

Inventario

  Hoy hice un inventario de memorias...desgrané momentos de un tiempo anclado en el pasado... pensé que concurrida esta mi soledad, de ti, de mí, de todos... quien lo diría, que estoy dormida y sin embargo estoy contigo...somos dos desconocidos, que ahí andamos...vacilantes, jugando a las mentiras...contaminando verdades...y  nos refugiamos en nuestros secretos, bajo la sombra de lo ambiguo....

  Hoy hice un inventario de memorias y compruebo que seguimos atrapados en esta tempestad que un día creamos...pero hoy estoy segura...que cuando estas dormido, estas conmigo...

  Escribí esto en el otro blog allá por Diciembre del 2005 apunto de finalizar el año,  hoy lo recupero, en realidad no ha cambiado mucho el sentido, no sé si será bueno o malo o simplemente circunstancial…tampoco me importa demasiado, solo pensé que era el momento de traerlo a este nuevo rincón…y añadir algo más....

  Ya no se encuentran tanto nuestras sombras…cada día es mas la distancia que las separa….en esas estoy…midiendo tiempos y olvidos alargados…pero no hay quebranto, no hay hostilidad…solo un débil soplo de abandono…y una certeza…

 Sin embargo, afortunadamente siempre habrá un hueco en mi mochila, … y no es soberbia…es el orgullo de quien lleva las huellas del amor con animoso temple, no con desaliento cual condena fueran…

En las sombras de la vida cabalgo, cabalgo

tesoro del caminante....

Aquí estoy…acunando esperanzas…
usando viejos trucos
para aligerar esta conciencia
de los buenos y malos pensamientos

Con los sueños varados en esta orilla
me esta pesando el tiempo sin noticias de nada
en este islote que no es mio…
quisiera levar anclas.

Aquí estoy…como escribiendo un libro
de páginas blancas…
como un dique seco
quizás solo intento dejar un mensaje…

A lo mejor…quien sabe
si alguien sepa leer en hojas blancas

Parece absurdo este momento
esta fragilidad de conciencia
y el modo en que penetra la inquietud
por rendijas entreabiertas

Que siembran desconcierto…
entre mi desolada vanidad
calándome hasta los huesos
lo que me hace sentir incomoda

Me repongo al instante...
en que instante?…
cuando el pánico y los fantasmas desaparecen
Y las tentaciones se desvanecen…

Que indefensos se quedaron mis sueños
suerte que fui prudente y los puse a salvo
y sin embargo miedo me da dormirme
por si regresan a por ellos….

Necesito aferrarme a algo, aunque sean sueños. Es solo un intento de salvarme de la modorra de estos días y otros tantos…para no disolverme…no es una queja, es uno de esos desgarros que produce vivir en esta sociedad…insulsa y decadente, por eso me revuelvo egoístamente contra la suerte de la que otros carecen…
 

M. Gudiol.

El tiempo me desgarra por sus dos puntas...

César Fernández Moreno.

Encontré la cabeza a esa hora incierta en que las playas aún están libres de bañistas. El mar, como de costumbre, ya había vomitado los desechos arrastrados el día anterior por el oleaje, y un reguero de algas, papeles plateados y paquetes de cigarrillos festoneaba el límite entre la arena húmeda y la arena seca.
    Me gusta caminar a esas horas por la playa desierta, cuando aún no la ha invadido la multitud de turistas que pagará al mar su nueva cuota de desperdicios. Cartones, botellas, tapas de gaseosas y envases de plástico forman un collage que parece una estilización de nuestras secreciones, una geología de la intimidad que adquiere otro relieve cuando se mezcla con las valvas, las conchillas, las plumas de gaviotas, los caparazones de cangrejo.
    La cabeza yacía en la arena húmeda, los ojos entornados y los labios entreabiertos en una mueca de perplejidad. Era calva y rugosa, una cabeza de viejo con ese dorado falso que se consigue con los bronceadores de mala calidad.
    Al principio pensé que era un bañista que se había enterrado en la arena y dormitaba bajo el sol tenue, observando igual que yo la espuma arremolinada en la punta del espigón, antes que un ejército de sombrillas ocupara ese mundo plácido. Después noté que junto a la cabeza no había ningún montículo, y comprendí que el cuerpo no estaba. Era simplemente un objeto más, olvidado entre los muchos residuos que la marea de turistas deja en la playa. Siempre recojo muestras de sus residuos, y sin vanidad puedo afirmar que poseo una colección de especímenes invalorables. Esa afición muere en otoño y renace a fines de primavera, pero aun en invierno la playa es mi retiro favorito, y entre las casillas desnudas me gusta meditar sobre la caducidad de las cosas humanas.
    Tomé la cabeza con cuidado, tratando de no despeinarle el pelo ralo y gris, y la llevé a casa envuelta en una manta de lona. La puse en un estante, entre una lata de cerveza oxidada y abollada y un pomo de bronceador vacío. La cabeza parecía más hermosa en mi pequeño museo, donde ocupaba un lugar distinguido y no estaba condenada a ser pisoteada o tapada con arena, como tantas otras reliquias que el público no valora. Noté que ahora los ojos estaban abiertos -eran grises, de un gris desleído como el pelo, tal vez porque el agua salada había corrompido el color- y parecían observar con interés esa casa desconocida. Pensé que no es justo olvidar entre desperdicios una cabeza que se ha llevado tanto tiempo sobre los hombros, aunque luego reflexioné que la injusticia había tenido su compensación: esos desperdicios configuran diseños hermosos así agrupados, y es mucho mejor formar parte de una colección de fósiles que soportar las ruindades de un cuerpo decadente.
    De un modo u otro la cabeza me despierta compasión, y no me desprendería de ella por nada del mundo. Me desvivo por cuidarla para que no se sienta desamparada, temiendo que extrañe la playa, su hábitat natural, y este lugar le parezca artificioso, indigno, sofocante. La rodeo con caracoles, tapas de plástico, colillas húmedas, le hago guirnaldas de cáscaras de naranja sucias de arena. Sé que es tímida y no me atrevo a preguntarle si se siente a gusto, pero por momentos, cuando la miro de reojo, creo sorprenderle en los ojos acuosos un destello de triunfo, y en los labios morados una sonrisa de complicidad.

Carlos Gardini.